Casimiro

Casimiro encontró su trébol hace tanto que ya nadie recuerda el año, y tiene tres hojas, ni una más. Los buscadores de suerte pasan de largo cuando lo ven. Él sonríe bajo su sombrero alto y los deja ir. Sabe algo que ellos no: la cuarta hoja es para la suerte que llega de golpe y se va igual, pero las tres hojas guardan la suerte chiquita de todos los días, la del pan que no se quema, la del tren que todavía no salió, la de encontrar lo que dabas por perdido en el primer bolsillo que revisás. Por eso lo cuida tanto, regándolo con rocío juntado al alba. Su mirada tranquila es la de quien entendió temprano que la fortuna ruidosa pasa, y la callada se queda.